número 13

Ela tinha um corte de cabelo, típico de uma menina interessante da sua idade. Era algo que fluía para os ossos. Um pouco de solidão no bolso.  O vento fundido em listras no olhos quando ela se movia lentamente.  Seu rosto caia quando ela partia.  Uma sincera e preguiçosa lagrima negra escorria... Tinha o número 13 tatuado.  Viva, ele não queria olhos azuis.  La Loma, ele não queria olhos castanhos. Rica. Ele estava em um estado.  Coro no quintal, na casa ao lado. Onde uma avó havia trazido algumas músicas da costa. Uma menina de seis pés suava enquanto cavava perto do fogo. Queria acender o porco, mas estava de chinelos e camisa limpa.